28 de Fevereiro, 19h: “A Princesa com Pele de Burro”

Peau d'ÂneRealização: Jacques Demy

Intérpretes: Catherine Deneuve, Jean Marais, Jacques Perrin, Delphine Seyrig, Micheline Presle

FRA 1970, 90’, M/12

Neste filme, Demy assume plenamente o lado feérico do seu cinema e leva-nos a um conto de fadas, sobre uma princesa com quem o seu próprio pai quer casar-se. Ela fugirá de casa, fingirá ser camponesa e acabará por se casar com o seu príncipe encantado. O filme também é uma homenagem a um dos clássicos do cinema francês, “La Belle et la Bête”, de Jean Cocteau. E este conto de fadas é entremeado com variadas canções, que vão de um duo de amor a uma receita de bolos. A música é de Michel Legrand.

Texto: Cinemateca Portuguesa
Donkey Skin

BY DAN CALLAHAN ON MAY 9, 2005

The films of Jacques Demy have nothing to do with reality; they take adolescent romantic dreams and utterly vindicate them. His first four films (Lola, Bay of Angels, Umbrellas of Cherbourg, and Young Girls of Rochefort) are all masterpieces. After stumbling a bit with his fifth film, Model Shop, Demy regained his footing with 1970’s Donkey Skin, a cool, shimmering version of a classic French fairy tale by Cinderella author Charles Perrault. It features the crème de la crème of French actors (Catherine Deneuve, Delphine Seyrig, Jean Marais, Micheline Presle, and Jacques Perrin) and a score by Demy’s frequent collaborator Michel Legrand. For the past few years, Demy’s wife, Agnes Varda, has been meticulously restoring Demy’s films and then premiering them at Film Forum in New York. She skipped the problematic Model Shop, but hopefully she has plans for Demy’s seventh film, The Pied Piper, and Une Chambre en Ville, which is supposedly the best of his late movies.

Donkey Skin begins with the sweet words, “Once upon a time,” but the narrator’s voice sounds rather detached, almost creepy. Demy focuses intensively on different shades of blue throughout; many in the film’s fairy tale kingdom have blue faces, including some dwarves who look like early oompa loompas. The King (Marais) is distraught when his wife (played by Deneuve in a brown wig) dies. In his grief, he turns to his daughter (Deneuve at her blondest) and insists on marrying her, at which point everyone watching should get out their Penguin Freud. Aghast, the Princess is counseled by the Lilac Fairy (Seyrig, wearing her Daughters of Darkness blond marcel weave) to stall her father by asking for lots of specific gowns, then by asking for the skin of his magic donkey, who shits gold and keeps the kingdom in funds. To her horror, he obliges, and the Princess is forced to take refuge as a scullion in the provinces. But a handsome prince in red (Perrin) comes to her rescue, eventually.

Legrand’s score is not up to his usual standard for Demy, and there isn’t enough of it. But the actors and Demy’s color scheme, which includes blue and green iris shots, are striking enough to hide some of the film’s weaknesses. Demy’s films set in ordinary French seaside towns emphasize the magic of movies and music to romanticize the most provincial locales. In Donkey Skin, he takes a romantic fairy tale and brings it down to earth with prosaic details (modern personal foibles, a late-arriving helicopter). When the old crone the Princess works for spits out toads, it seems the most natural thing in the world, as does the blue and yellow parrot that continually squawks Legrand’s anxious love theme.

There’s plenty of disguised sex in Donkey Skin. Perrin’s prince is addressed by a very vaginal pink rose, the center of which talks at him with a woman’s mouth and looks at him with a woman’s eyes. When he’s trying to find the Princess, he has all the maidens in the kingdom come try on a ring, and the phallic implications are clear. Perrin and Deneuve, who were the perfect blond couple always missing each other in Rochefort, are pampered and infantile here, but in a way that gives pampered infantilism its due. These spoiled kids are used to indulging themselves; in one wonderful sequence, Perrin does backward somersaults up a hill while Deneuve rolls herself up. Once on top, they stuff themselves with pastries and sing narcissistically of their immortal love. The whole film seems to take place in a refrigerated Disney movie filled with elaborate and cold French desserts and sexual/intellectual French subtexts.

PEAU D’ÂNE  © Gilles Penso, in L’Encyclopedie du Cinema Fantastique (4 Jan 2009)

Avec Peau d’Âne, Jacques Demy concilie deux de ses passions : les contes de fées et les comédies musicales. Dans la foulée des Demoiselles de Rochefort et des Parapluies de Cherbourg, le cinéaste retrouve ainsi une de ses actrices fétiches, Catherine Deneuve, et la pousse une nouvelle fois à la chansonnette sur les mélodies de Michel Legrand (même si, cette fois ci, la comédienne est doublée par Anne Germain pour les parties chantées). Suivant assez respectueusement la trame du conte tel qu’il est narré par Charles Perrault, Peau d’Âne débute un matin d’hiver. A l’article de la mort, une reine fait jurer à son royal époux (Jean Marais) de ne prendre une nouvelle épouse que si elle est plus belle qu’elle-même.

Le veuf inconsolable fait donc quérir aux quatre coins du royaume les portraits des prétendantes potentielles, mais elles sont toutes plus laides les unes que les autres. Une seule princesse surpasse en beauté la reine trépassée. Lorsque le roi découvre qu’il s’agit de sa propre fille (Catherine Deneuve), il ne s’en trouble pas outre mesure et devient très entreprenant, exigeant qu’elle l’épouse le plus vite possible ! L’inceste est donc au cœur du récit, et c’est avec une certaine crudité qu’il était évoqué par la tradition orale, jusqu’à ce que le très sage Charles Perrault n’édulcore sérieusement le sujet. Demy lui-même évoque cette partie du conte avec une étonnante légèreté, osant même des répliques telles que : « Quand on demande à une petite fille qui elle voudrait épouser, elle répond immanquablement son père » !

Sous les conseils de sa marraine la Fée des Lilas (Delphine Seyrig), la princesse tente d’échapper aux projets de son père en émettant des caprices à priori impossibles à assouvir. Elle exige ainsi des robes couleur du temps, de la lune, du soleil, mais grâce aux talents du tailleur royal, le souverain assouvit toutes ses envies. En désespoir de cause, elle réclame la peau de l’âne du château, qui laisse tous les matins de l’or et des pierres précieuses sur sa litière. Découvrant la dépouille du pauvre animal au pied de son lit, elle s’en revêt, s’enfuit et mène désormais une vie de servante dans une ferme voisine, sous le nom de Peau d’Âne. Mais le prince des lieux (Jacques Perrin) la voit sous son vrai jour, dans sa lumineuse robe couleur de soleil, et en tombe éperdument amoureux…

Garni de décors superbes aux couleurs saturées et de costumes extraordinaires (notamment les robes somptueuses de la princesse sur lesquelles Demy ajoute des étoiles scintillantes en post-production), Peau d’Âne joue la carte du surréalisme le temps de quelques séquences mémorables comme l’héroïne qui court au ralenti à travers les ruelles d’un village où les habitants sont figés, la rose qui parle avec une bouche humaine, la vieille femme qui ponctue ses phrases en crachant des crapauds ou encore les amoureux qui se prélassent sur un bateau fleuri voguant sur une rivière tranquille. Drôle, léger et délicieusement kitsch, le film baigne dans une tonalité qui oscille en permanence entre la naïveté assumée et un certain second degré, comme le prouve l’intrusion effrontément anachronique de cet hélicoptère au moment d’un happy end digne de Shrek.

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